Pharisäer

„Können sie das Schild da lesen”, fragte mich ein alter Mann an der Kasse 5 im Super­markt. Korrekter­weise hätte ich mit Ja antworten müssen, denn ich bin des Lesens an sich mächtig und ich befand mich – Zufälle gibt’s! – in einem Abstand vor dem Schild, auf den sich meine Augen noch recht gut adap­tieren können. Um dem alten Herrn nicht unnötig viel von der noch verblei­benden Rest­lebens­zeit abzu­knapsen, las ich, seine beiden Hörgeräte berück­sichtigend, ihm laut, langsam und deutlich vor: „Kasse 5”.
Wie sich herausstellte, wollte der alte Herr das aber gar nicht wissen, sondern schob gleich noch ein eine weitere Frage nach: „Erkennen sie das Schild darunter?” Was soll das jetzt? Soll das hier ein heiteres Berufe­raten werden? Warum sagt der alte Knochen nicht, was er will? Das Schild, das unter­halb des „Kasse 5”-Schildes angebracht war, zeigt pikto­graphisch, daß der Gang vor der Kasse breit genug für Roll­stühle oder Kinder­wagen ist. Nicht mehr und nicht weniger: ein Hinweisschild.
Allein zwei Fragen genügten in der konkreten Situ­ation einerseits als Beleg dafür, daß Alter und Weisheit keines­wegs hoch korreliert sein müssen, und um anderer­seits klar zu erkennen, daß eine sachliche Beant­wortung der zweit­gestellten Frage nur Perlen vor die Säue bedeuten würde. Also fragte ich sie, den selbst­verliebten Frage­steller und seine (mutmaßlich) Ehefrau: „Und wo ist Ihr Kinderwagen?”
Glücklicherweise läßt sich ein Geronten­klug­scheißer von solch einem Mücken­stich nicht aus der Fassung bringen. Aber die Trieb­werke liefen an: „Das hier ist die Behinderten­kasse!” Ganz kurz schoß mir die Frage durch den Kopf, wie man wohl geistige Behinderung einleuchtend als Pikto­gramm darstellen könne. Laut stellte ich aber eine andere Frage: „Hmm, ja, ich verstehe, aber wo ist Ihr Rollstuhl?”
Ich hatte gar nicht erwartet, welche thera­peutische Wirkung ein kleiner Scheinsieg bewirken kann: die alters­trüben Augen blitzten trium­phierend, der Brust­korb schwoll zum Doppelten seiner sonst nur Atemnot verur­sachenden Größe und die Stimme wurde voll und würdevoll tönend. „Meine Frau hat doch wohl einen Rollator!”, wies er mich mit Feld­herren­geste zurecht, „wir dürfen die Kasse benutzen, sie nicht!”
Ich lächelte mein zucker­süßestes Lächeln und schenkte dem mobilen Kalk­trans­porter, der sich eine (wie er es nannte) Behinderung als Auszeichnung an Revers heftete, das wärmste Leuchten aus meinen saphir­blauen Äuglein und säuselte die Frage: „Und was gibt Ihnen das Recht, andere Menschen zu diskriminieren?”